Que me distrae de una realidad seca aún más que el Atacama,
Y la vida sigue siendo trivial,
Pero con dolores que quiebran memorias
Que tejen destinos.
Los ríos lejos de aquí,
Elevan el ruido del viento
La sombría apariencia de impotencia
Que tiene alguien que duerme y ronca...
La sensación de saberse perdido, pero estar ubicado.
Así de simple es la razón
El fruto de lo que somos.
Mucho o poco.
Vasto o limitado.
Ella.
