No es un verso ni un tormento

De las múltiples experiencias
Se aprende a vivir.
Luego vienen los días de éxito
O des-éxito,
Depende de tu manera de pensar.

Esto no es una reflexión,
Ni mucho menos un poema.
Hoy solo quería que la historia,
Aburrida y sencilla,
Me recuerde que estoy vivo,
En los labios de quien lee,
Buscando la rima...
La rima que rime con el silencio,
La que nunca encuentro
Ni en las décimas en español
Ni en los intentos de "portuñol"

Bah! Y qué va!
La gente va a criticar estas letras,
Unos dirán que es un estilo,
Otros que se asemeja a un mamotreto
Y da igual, sabes?
Porque no es lucro,
Es un placer del alma,
Es escribir y desahogar
Mi espíritu aventurero
Entre mis dedos.

De repente en la madrugada,
Otros días de manera amargada,
Sin embargo, con liberación
Y tranquilidad del alma.
Catarsis que llaman,
Eso es esto.
Letras de un labriego,
Excéntrico y noctámbulo,
Que escribe sincero
Cuanto reflejo o tormento
A su mente llega muy lento.

Y no es un estilo...
Tampoco es lírica, ni ensayo,
Mucho menos literatura,
No lo es pero ni de soslayo...
Es una necesidad de té de tilo
Que no hay y me aventura
A apagar la ansiedad en el vacío
De esta mi tortura.

C. Macci

Cosas

Había hecho el poeta,
Un par de versos sobre las cosas que matan,
Como el insomnio y la corbata,
Cosas sin sentido, como la guerra.

El poeta estuvo feliz,
Criticando al profeta de Israel
Y al suicida extremista palestino.
Hablando de cosas que no tienen sentido.

Dijo el poeta:

«Cuídate de las sinagogas,
Cuídate de los libros.
Más vale un ateo en soledad
Que un profeta en el anfiteatro»

Eso dijo el poeta,
Sin imaginar que escribía
En un libro virtual, de la tecnología;
Que no salvaría los cambios.

Las cosas sencillas y absurdas
Hacen de la gente momias...
Cosas inservibles.
Cosas incapaces de vivir solas.

¡Qué cosas!
Un juego de palabras.
Eso somos:
A rato muertos, a ratos letras.

Somos esas cosas pasajeras,
En el destino,
Cosas de la mente de un poeta,
O simplemente cosas mal puestas en el camino.

C. Macci

Escapatoria

Tus ojos claros dejan entrever
Más allá que un atardecer.
Siempre cosas profundas.
Una atracción para mi rebeldía.

Tus cabellos rizados,
Negros y abundantes como la noche,
Me enredan entre ilusiones.
Son perfectos, son lírica hecha arte.

Tus labios suaves y rojos todos,
Como la cereza de un pastel
Te hacen ver divina, divina.
De repente eternos, de repente únicos.

Pero todos esos dátiles tuyos,
Todas tus uvas bien acomodadas en el racimo,
No me borran de la mente,
El desastre de mi entorno, de mi tierra.

Eso me hace triste, duro, rudo.
No sé si tanta desolación en esta tierra,
Me ha hecho cruzar mi camino con el tuyo.
Pero me preocupa y me distrae.

Me distrae el destino y mis afanes,
Y siento que no puedo amarte,
Porque no he resuelto el mundo
O porque no me amo como yo a ti.

Es una inverosímil realidad,
La perfecta excusa para no comprometerme.
La tremenda historia que podría acabar mal
Como todas las de su tipo.

Sin embargo, bella mía,
Tus ojos, tu vida, tu hermosa algarabía,
La que vive en tus gestos y tu piel,
La que hace reír...

Todo eso tuyo que existe en mi mente,
Que coadyuva a mi alma
En la búsqueda de paz,
Todo eso, me mantiene alerta y con vida.

Así que, buscaré una escapatoria,
No lírica, no musical, no histórica,
Para aceptar este mundo en su tinieblas
Y abrazarme a ti para hallarme a mi mismo.

C. Macci

Insomnio

Si el tormento no me deja dormir,
Lo uso para pensar.
¿Acaso debiera dejar de aprovechar
Semejante oportunidad?

El insomnio es una casualidad,
Esa necesidad de dormir sin sueño,
Mientras la mente trabaja.
Le damos vuelta al problema sin resolverlo.

Es un reflejo de la madurez,
También de la ansiedad
Que este mundo vertiginoso
Carga sobre nuestros hombros sin permiso.

Y entonces buscaremos la deidad,
Esa que nos dé sueño
Y nos quite la pureza extrema
De poder pensar, libres, objetivos.

El insomnio es parte de una necesidad
Biológica ó psicológica, no sé,
Pero le robamos tiempo al tiempo
Y resolvemos muchos tormentos.

Y justo cinco estrofas después
Se viene una oleada de sueño,
Dan ganas de abandonar la solución
Y naufragar en la necesidad de descanso.

Pero se termina... La marea está baja
Y no llega hasta el punto más alto
En la playa del tormento;
No ahoga el tormento.

Pero entonces nosotros si nos ahogamos,
En un mar de lágrimas, de sueño.
Y es ahí donde aparece el único sueño que no se cumple:
El insomnio.

C. Macci

Abuelos

Hoy estuve recordando
Que cuando llueve con sol
Un venado de cola blanca nace,
Eso decía mi abuelo.

Que cuando un perro gruñe
Es porque desconfía de una persona,
Que además ven los fantasmas
Y que por eso lloran en la madrugada.

Mi abuela decía que los guapos
No hablan, no cantan, no lloran.
Que tampoco existen.
Decía que los guapos eran hombres.

El abuelo decía, que la poesía
Y una flor, conquistaban a una nena.
Yo le dije que ahora no,
Que ahora lo hace un carro y un pent-house.

Mi abuela decía que una mujer
Siempre sería mujer con el hombre
Que la tratara como mujer
Y no como una cualquiera.

Yo le dije a mi abuela que ya no hay mujeres
No de esas, que ahora las hay de revista,
De esas que sólo se maquillan y trabajan,
De esas que duermen solo 5 horas.

Me dijo: "Esas no son mujeres, hijo,
Esas son esclavas del placer y la vanidad"
Aún no lo entiendo,
He de confesar.

Murieron ambos y nunca les pregunté
Si amar era real.
Si la política servía de algo.
Si el alcohol curaba heridas.

Nunca les pregunté si los sueños se cumplían.
Si las flores se marchitan
O si el dinero es real.
Si el dinero es la felicidad.

C. Macci