Verte ser mujer.

No quiero que me des amor,
Quiero que me des placer,
besos, orgasmos, un secreto inolvidable entre dos: tú y yo.

Escribir mis versos
En tu espalda, con mi lengua
y mis besos.

Y de paso besar tu cuello,
dibujar a oscuras tu cuerpo
con mis manos.
Escuchar tus latidos
y sentir el torrente de pasión
en cada parte de la piel.

Sentirte indómita entre mis piernas.
Tus uñas en mi espalda,
tu jadeante respiración.
Sentir tu lujuria
hecha un cuerpo perfecto y
descontrolado por el momento.

Tenerte eternamente
en tan solo una noche,
saborear el sabor de tu intimidad,
palpar tu perversión,
verte fluir en manantiales de rebelión.
Verte ser mujer.
Sentirte siendo mujer.

C. Macci

ALG. 2012

Una carta oscura

La situación es crónica,
Todos los días alguien como yo muere,
Por la misma razón que me desasosiega:
Estar vivo porque sí.
Soy valiente, creo yo.
Pocos intentamos existir
Bajo el esquema del sistema
Sin dejar de lado que es insignificante.
Es una lucha pertinaz y obstinada,
Cerca de lo que podríamos denominar tortura,
Y lo logro, a la fuerza,
Intentando olvidar las salidas de emergencia.
Hay dos salidas de emergencia,
Por si no las sabían:
Las drogas y el suicido.
Cualquier otro camino es un ansiolítico.
Hablo de lo que la mente tiene,
De esas tinieblas que albergan
Un pesar sobre la existencia,
Esta que nadie quiere obviar, sólo yo.
Estoy en desacuerdo de vivir
Con dolor por vivir,
Pero no huyo a mi destino,
Lo enfrento valiente y espero...
Espero exasperado el día y hora de mi muerte,
La que ya tengo pero que consumo
En una última exhalación y cerrar de ojos,
La que cancela esta historia estúpida de mi vida.
Esta historia que escribo en este sitio,
Que pocos leen y nadie entiende,
La crónica de un ser vivo que vive muerto,
La primera novela sin gloria y psicodélica.
Respirar es inconsciente y esa inconsciencia es tortura.
Despertar es un pesar galopante.
Dormir es lo mas cerca a la felicidad.
Gritar es una válvula
Para hacerle saber al mundo
Que lo odio y que pronto moriré,
Que mi vida no pasará de 100 años
Y que con certeza
Nadie entenderá nunca porqué el tiempo
Avanza tan rápido.
Es por una simple razón:
Luego de cada muerte,
El día dura menos,
La vida dura menos,
El sol brilla menos
Y esta prosa importa menos.
Soplo y trato que el hálito de vida
Se me vaya y no vuelva,
Pero parece que está amarrada
A estos huesos.
Válgame decir que sufro,
Por estar vivo y sin siquiera
Las agallas para buscar un suicidio...
Sabiendo aún
Que no hay nada entre cielo y tierra
Por lo que deba estar respirando.

C. Macci

Estoy donde nunca estuve

Por esa razón, inserto suave las drogas,
Esas de mi vida.
Las que hunden el alma en estupor
Las que destruyen los sentimientos,
Las que me hacen odiarte
Con lo que te rodea.

Estoy allá, cerca del esoterismo
Hundido en ideas y paganismo,
Donde la historia no se atreve a ingresar
Con sus pocas armas y defensa,
Donde soy rey y esclavo,
Donde el alma está muerta y alejada de este sufrimiento
Que llaman vida.

Nado en el mar de odio,
Contra la existencia,
Donde la gente vive sin fuerzas
Y se ahoga por cansancio,
Donde llorar no es raro
Y reír es revolucionario.

Estoy donde nunca estuve antes
Ni estaré después de antes,
Estoy donde la música existe de por sí
Y para siempre ondula en el aire,
Ahí donde el lenguaje y la escritura son primitivos,
Donde la ciencia y las fuerzas sociales
Son de la vieja escuela.

Estoy donde nunca debí estar,
De la mano de los grandes reyes
De la historia contracorriente,
Siempre luchando contra los principios y moralidad
Justo ahí,
Donde la inocencia es magíster entre la maldad.

Y soy feliz con esto y contra eso,
Dando alas al olor del café
Recién hecho,
Ese que combina con la música
Y la soledad,
Ese brebaje ancestral que da alas
Y siembra fuerza espiritual,
Cual si fuera el dolor de mi alma.

C. Macci

Dolor

Hablemos hoy del dolor,
De ese que vive sin pundonor,
Que aparece donde no lo necesitamos
Y es solo un reflejo de los humanos.

Nítido entre las lágrimas,
Siempre duele justo en la herida,
Podría ser físico, romántico,
También el alma lo ha sentido.

Está ahí, haciendo mella
En el conocimiento y la política,
Duele ver las personas que lo infunden,
La gente que usa el dolor como su arma.

Sí, lo usan como un arma contra el alma,
Un dolor para torturar, herir, humillar.
¡Que se vayan al infierno
Quienes disfrutan del dolor ajeno!

El dolor existe en cada segundo de la existencia,
Duele nacer, crecer, madurar, procrear
Y también duele morir,
Más aun cuando se hace con rencor.

Todo lo que se sufre, duele.
El amor, la religión, la política,
El capitalismo, el socialismo,
La historia, la familia... Todo duele.

Duele la insatisfacción y el deséxito,
Duele escribir, y duele mas no hacerlo.
Llorar no es sentir dolor,
Llorar es disfrutarlo.

El dolor existe en todo cuanto hay,
Muchos lo asocian a un "¡ay, ay, ay!"
Mas lo sabemos, es algo más,
Es una parte constante de la existencia.

El dolor no duele,
Llorar no es dolor,
El dolor es tener dolor,
Es subversivo, inmovible.

Solamente existe y es un sentimiento
Que nadie quiere ni lo tiene presente,
Se alimenta de otros sentimientos
Y vive como un parásito.

C. Macci

La furia que llevo

No es más que un sentimiento
Pero me acoge en su magnificencia,
Me eleva a los oscuros lares
De insatisfacción y tormento.

Es eso que me ha hecho crecer
Odiando a los saqueadores de mi pueblo,
Es eso que me ha hecho vivir
En contra de las posibilidades.

Es la furia que llevo dentro
Una historia que no tiene cuento,
No es real y en su existencia sí lo es;
Es el flagelo con el que crezco.

Me guía a luchar por un ideal:
Dejar de lado lo que me hace mal,
Olvidar los códigos y la moral
Llenar mi vida con todo lo superficial.

Además, esta furia está en contra de los energúmenos,
En contra de los abusos y asaltos,
Esta furia odia los fracasos y desfalcos,
Repudia a los mediocres con poder.

Repudia la soberanía, las utopías,
Muere en su lucha contra las clases sociales,
Hiere al corazón débil ajeno a mí
Mientras a mí me fortalece.

Es la furia que llevo dentro.
Es mi mundo, mi tormento.
Convivo con ella y en ella encuentro
Todo esa satisfacción sin condimento.

Simplemente la he amaestrado
Y enfocado sutilmente
Para que saque a flote
En este mar inmundo que llaman vida.

C. Macci