De las múltiples experiencias
Se aprende a vivir.
Luego vienen los días de éxito
O des-éxito,
Depende de tu manera de pensar.
Esto no es una reflexión,
Ni mucho menos un poema.
Hoy solo quería que la historia,
Aburrida y sencilla,
Me recuerde que estoy vivo,
En los labios de quien lee,
Buscando la rima...
La rima que rime con el silencio,
La que nunca encuentro
Ni en las décimas en español
Ni en los intentos de "portuñol"
Bah! Y qué va!
La gente va a criticar estas letras,
Unos dirán que es un estilo,
Otros que se asemeja a un mamotreto
Y da igual, sabes?
Porque no es lucro,
Es un placer del alma,
Es escribir y desahogar
Mi espíritu aventurero
Entre mis dedos.
De repente en la madrugada,
Otros días de manera amargada,
Sin embargo, con liberación
Y tranquilidad del alma.
Catarsis que llaman,
Eso es esto.
Letras de un labriego,
Excéntrico y noctámbulo,
Que escribe sincero
Cuanto reflejo o tormento
A su mente llega muy lento.
Y no es un estilo...
Tampoco es lírica, ni ensayo,
Mucho menos literatura,
No lo es pero ni de soslayo...
Es una necesidad de té de tilo
Que no hay y me aventura
A apagar la ansiedad en el vacío
De esta mi tortura.
C. Macci
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