Desanimado

Tengo el alma oscura y atormentada,
tanto que me lleva a un insignificante
punto ciego, donde las decisiones,
las que tomo o no tomé,
son poco relevantes
y muy estresantes.

Ya me cansé de ser infeliz
por decisión, por poner atención
a cosas que nadie ve, nadie siente,
solo yo...
Ya la música no me libera,
y el alcohol no me antoja.

La paz me atormenta,
el alma me duele;
hasta el pelo de las cejas es incómodo.
Estoy verdaderamente triste,
absolutamente desanimado,
mi vida vale lo que un perro
callejero es...

No es por el amor de una mujer,
es por el amor a mí mismo,
por el tuerto egocentrismo
y la soez aberración al sufrimiento,
por decisión de la mente
y debilidad del carácter.

Freund me aconseja,
y yo desanimado estoy;
no me interesa consejo divino,
nada me absuelve del dolor;
harto estoy,
que por eso mis letras son tontas,
inmaduras, insensatas y hasta
suicidas.

Esto... todo esto, es desánimo,
es malacrianza, es necedad.
Todo esto es más que basura,
como el mundo, pero hecho letra.

C. Macci

Lo mismo de siempre...

Lo mismo de siempre,
se me hace tortura,
verte al otro lado
en una imagen perdida.

Lo mismo de siempre,
soñar sin tocarte,
soñar sin hablarte,
sin tan siquiera verte.

Lo mismo de siempre,
admiración de tu belleza,
extrema obsesión que
mi piso sacude con fuerza.

Lo mismo de siempre,
buscar lo prohibido,
talves lo inhibido...
no logro entender.

Lo mismo de siempre,
eso es lo que hago
cuando entro a la red,
y te encuentro intacta.

Lo mismo de siempre,
tú allá y yo aquí...
hoy quise cambiarlo,
por eso escribí.

C. Macci

Marzo

Era caliente como el invierno tropical,
ventoso y soleado como el diciembre anual,
pero seco y antiguo, como Buda,
lento y hábil como el camaleón.

Así es Marzo, el mes de los abrazos,
mes de muchos cambios
de banales inversiones y muchas ambiciones,
es el mes de los años sombríos y de los claros.

Es Marzo, una época de reflexión,
una cuaresma repetitiva,
religión pura y falta de carne...
los viernes sobra atún y burda lascivia.

Vertiginoso muere en Marzo,
el primer trimestre del año.
Describo este mes como el cuarzo,
a veces amatista, a veces ahumado.

Tal ves haya sido el mes sin letra
en que no vive nadie sin destreza,
y todo cuanto pasa estresa.
¡Amo el cuarzo que hace la letra!

C. Macci.

Despecho

Brillantes colores,
sonrisas y amores;
algunas inmensas áreas
llenas de nubes y auras.

Es así la vida que viven,
es así la noche que sienten,
es así, el sabor que deseas
y que nunca tendrás de mí.

Tus besos quedarán en el olvido,
soy angustiable y cohibido;
simplemente si no me quieres,
muere o vuela lejos de mi nido.

No soy maligno ni cósmico;
no soy idiota ni gnóstico;
sólo valoro lo que no ves;
eso sencillo que roja me pone la tez.

C. Macci

Tratado (Manifiesto)

Ahí vamos por el mundo,
haciendo alboroto y cruzando caminos.
Con aliento nauseabundo,
nos levantamos y asimismo dormimos.

Vamos sin saber porqué avanzamos,
consumimos cuanto se pueda consumir,
y sabemos que es una economía sin manos
la que nos hace blasfemias proferir.

Los de rojo piden revolución,
también que se haga el cambio ya,
los que apoyan los placeres del norte
solo piden que se adelante cada ley sin mella.

Hagamos pues, la revolución;
no la del Che ni la de Chávez,
mucho menos la cubana abyección;
hagamos nuestra interna manifestación.

Es una idea en la que la tez,
sea respetada con su mente cordial,
es una revolución intelectual,
en la que no traguemos anzuelos
cual si fuera cada quien un pez.

Es una revolución de la cultura,
una recolección de hábitos...
la idea es que haya consternación
ajena por el cambio, que sería real
como el sueño diario.

Queremos marcar el mundo,
no con falsas ideologías
y demagogias de lo inmundo,
queremos intercomunicación
y algo de paz moral;
quitar el hambre.

C. Macci

Sobre la realidad de la música

¿Quién anda por ahí sufriendo por la música?
Los pentagramas exclaman a voz en cuello
algunos nombres de los años en que la música
era para el alma un alimento,
no como ahora es: un remedo de suplemento.

Creo que pocos valoran el sentido del corazón,
pareciera absurda la tendencia actual;
no hay ritmo, ni armonía, ni melodía.
Sin duda alguna la música está en algún fondo abisal.

Talvez sea la cura de todos los males,
pero los límites están puestos, en la mente,
por falta de cultura, de educación,
por problemas propios de la globalización.

¿Que la música es infinita?
Sí, como las matemáticas.
¿Que pocos escuchan música?
Si, y ya ni siquiera en las razas aristocráticas.

C. Macci

Atormentado

Abro las manos que siempre
reclaman tu ausencia -dijo
Celina en su canto de Pandora-
porque me toca vivir con un corazón
herido y una mente atormentada,
vacía y un tanto abusada.

Vale decir que soy triste
per sé natural,
como el viento frío del Chirripó
y las nubes de Santa Elena...

Existo por placeres de dioses ajenos.
Estoy presente en la luna que llora
por un sentimiento de abandono.
Así sueño,
atento al cuento y a la gaita de Asturias.

C. Macci

Vicio

Andrajoso estaba mi máquina de bombeo
de sangre, perdido entre las tinieblas,
elogiando las telarañas de la locura
y desafiando las esquinas de la depresión.

Pérfidamente obstinado,
tal vez cohibido, pero no obsesivo.
Era una sensacional forma de sentir el whisky
en exceso, pero whisky.

Agarrando las arañas de las esquinas de mi cuarto,
retirando basura que estaba debajo de mi cama,
sentía como se arrancaba la virginidad de mi mente
de mi forma de pensar...

El vicio, que volvió a ser parte del inicio
de las cosas, me dirigía rumbo al desquicio,
sin servicio, sin beneficio.
Era yo, parte de un maleficio.

C. Macci

Pérdida de tiempo

La riqueza no es tanto como lo que está en bóveda,
no es una búsqueda en las orillas de Andrómeda;
es más que la felicidad del jugador de lotería,
la riqueza no se mide con las vagas fantasías.

La riqueza a veces se sueña,
se muere entre las babas de un beso,
es más que las llamas de la buena leña
es tan solo un abrazo, un beso: como un cerezo.

LA riqueza comparte varias bases, talvez partes:
el tiempo, el dinero, los sueños y la felicidad.
No son partes, perdón,
son artes.

C. Macci

De trapo

Conocí el viento que me sopló en la cara
y vi su mirada, verde y arrebatada.
Conocí su pelo lacio como el del elote
conquistando gaviotas sin ser papalote

Era tierna su forma de ser
ágil su forma de amar
sincera y firme como el arte marcial
espiritual y celeste como el cielo sideral

La quise, mas no la amé.
La lloré y la besé.
No la hice superior a las de su edad
pero ella me hizo por el aire caminar.

Y estoy tirado ahora en la esquina
de un bar, o de un lagar
soñando con sus verdes luminarias
recordando la suavidad de su pelo
como de trapo de seda.

C. Macci